一幅“草書”。
黑色的、充滿了生命力的墨迹，在早已泛黃的、脆弱的絲綢之上，狂放不羁地、一氣呵成地，書寫着一首早已無法被辨認的古老詩篇。
那字迹，時而如驚龍入海，時而如枯藤盤繞，充滿了矛盾，卻又達到了某種更高層次的、動态的和諧。
“鳳凰之主，”赫克托的聲音，很輕，很柔，像一陣拂過古琴琴弦的微風，在這座死寂的藝術館中，緩緩響起，“您認爲，這幅作品，它……完美嗎？”
軟榻之上，那個蜷縮的身影，微不可察地，動了一下。
許久，一個沙啞的、充滿了疲憊的聲音，才從那銀白色的發絲之下傳來。
“……不。”
福格瑞姆緩緩地，擡起了頭。他那雙曾經如同紫羅蘭寶石般璀璨的眼眸，此刻，布滿了血絲。
“它充滿了‘缺陷’。”
他看着那幅草書，用一種近乎于自虐的、屬于藝術鑒賞家的挑剔口吻說道：“你看，這一筆，出鋒太快，導緻墨色過幹，出現了‘飛白’。還有這一處‘折’，轉得太急，讓整個字的結構，都失去了一絲平衡。至于這裏……”
他仿佛要将自己對“完美”的所有執念，都發洩在這幅無辜的作品之上。
赫克托靜靜地聽着，直到他說完。
“您說得都對，我的原體。”赫克托點了點頭，表示贊同，“從‘技巧’的層面看，它确實……充滿了瑕疵。”
“但是，”他話鋒一轉，伸出一根手指，輕輕地，虛點着那幅書法作品之上，那些……沒有被墨迹所占據的、大片的空白之處。
“您是否想過，正是因爲有了這些‘飛白’，才讓那一筆‘捺’，充滿了速度與力量感？正是因爲有了那一次‘失衡’的轉折，才讓整幅字，都充滿了掙脫束縛的、鮮活的生命力？”
“而最重要的，”他的手指，緩緩地，劃過那些看似“無用”的、大片的空白，“是這裏。是這些……‘留白’。”
“留白？”福格瑞姆的眼中，閃過了一絲困惑。
“是的，留白。”赫克托的聲音，帶着一種循循善誘的、屬于“道”的韻味，“一幅畫，并非色彩越是填滿，就越是傑作。一篇文章，也并非文字越是密集，就越是深刻。”
“鳳凰之主，您看。正是因爲有了這些大片的、看似空無一物的‘留白’，才給了那些狂放的筆墨，以‘呼吸’的空間。才給了我們這些觀賞者，以‘想象’的餘地。”
“這片‘白’，并非‘空無’。它，是‘氣’，是‘韻’，是賦予這幅作品以靈魂的、最重要的……‘背景’。”
“如果，這位書法家，将這張絲綢的每一個角落，都用最完美的筆觸填滿，那我們得到的，将不再是一幅充滿了生命力的書法。
而隻是一張被墨迹徹底污染的、毫無價值的……廢紙。”
福格瑞姆的身體，猛地一震！
他那顆早已被“虛無”所占據的心，在這一刻，仿佛被一根針，輕輕地，刺了一下！
留白……
呼吸的空間……
想象的餘地……
這些詞，對于他這位将“填滿一切，追求極緻”視爲終極目标的藝術家而言，是如此的陌生，卻又帶着一種……緻命的、颠覆性的吸引力！
赫克托看到他眼中的那一絲松動，知道，時機正好。他緩緩地，走到了藝術館的另一側，那裏，陳列着一套由第三軍團最偉大的音樂家們，所使用的、經過了最精密校準的、完美的交響樂器。
“音樂，也是如此，我的原體。”
赫克托輕輕地，用指尖，觸碰着一架造型華美的、如同黃金豎琴般的樂器：“我曾有幸，在‘萬鏡殿’中，聆聽過貴軍團的交響樂。
它的每一個音符，都精準無比；它的每一個節拍，都無可挑剔。那是一場屬于技巧的、最完美的盛宴。”
“但是，”他再次用上了那個轉折詞，“那樂曲，太‘滿’了。”
“它用無休止的、華麗的旋律，填滿了聽衆的每一個思維縫隙，不給人留下一絲一毫喘息的機會。
它在用它的‘完美’，強行地，将聽衆，拖入它所設定的情緒之中。那不是‘交流’，那是一種……最溫柔，也最霸道的‘灌輸’。”
他頓了頓，腦海中，浮現出了另一個時空中，那些屬于華夏文明的、充滿了禅意的古老樂音。
“在家祖的傳承中，有一種古老的樂器，名爲‘古琴’。”赫克托的聲音，變得悠遠而甯靜，仿佛在描述一個早已逝去的夢境，“它的琴弦，隻有七根。它的音色，也遠不如這黃金豎琴般華麗。”
“但它最美的，并非是它所奏出的‘聲音’。”
“而是……它那‘無聲’之處。”
“當一位真正的大師，撥動琴弦，奏出一個音符之後，他不會立刻去奏響下一個。他會……等待。”
“他會等待那第一個音符的餘音，在空氣中，緩緩地，擴散，消散……如同投入平靜湖面的一顆石子，所激起的、那久久不散的漣漪。
而在那漣漪徹底平息之前的、那片絕對的寂靜之中，聽衆的心，才能與那琴音，産生真正的‘共鳴’。那片寂靜，便是樂曲的‘留白’，是樂曲的‘呼吸’，是真正的‘此時無聲勝有聲’。”
“鳳凰之主，”赫克托轉過身，那雙漆黑的、如同深淵般平靜的眼睛，凝視着那位依舊坐在軟榻之上，卻已經不自覺地坐直了身體的基因原體。
“您那顆追求完美的心，是否也像那首過于華麗的交響樂，被填得太滿了呢？”
“您用無盡的征服，無盡的創造，無盡的、對‘完美’的追求，去填補您靈魂的每一個角落，不給自己留下一絲一毫‘空白’的餘地。您認爲那是‘不完美’，是‘瑕疵’。”
“但或許，您隻是忘了。那份‘空’，那份‘靜’，并非虛無。”
“它，才是我們靈魂，賴以‘呼吸’的……天空。”
福格瑞姆呆呆地坐在那裏，赫克托的每一句話，都像一柄由最溫柔的羽毛打造而成的、無形的重錘，狠狠地，卻又無比輕柔地，敲擊在他那顆早已破碎不堪的心上。
天空……
呼吸……
留白……
這些詞，爲他那片被“完美”與“醜陋”的絕對對立所撕裂的、非黑即白的世界，第一次，帶來了一抹……充滿了無限可能性的“灰”。
他那雙黯淡的、如同死灰般的紫羅蘭色眼眸最深處，在那場毀滅性的悲歌之後，重新，燃起了一縷名爲“思索”的火種。
赫克托知道，自己種下的第一顆種子，已經開始發芽。但他更清楚，對于福格瑞姆這樣一座已經崩塌過一次的“完美神殿”，僅僅依靠哲學的“點化”，是遠遠不夠的。
他需要一根更堅固、更實在的“支柱”，來支撐起那片即将重建的廢墟。
他沒有再繼續這個話題，而是緩緩地走到了那幅巨大的、充滿了東方智慧的太極圖前。