“你當年總說，當官要爲民做主，要光明磊落，要對得起身上的這身制服。”

韓常山自嘲地笑了笑，眼神裏滿是複雜，“可我現在，卻活成了你最不希望看到的樣子。”

“我還記得，小時候你給我講你在戰場上的故事，說子彈擦着頭皮飛過都不害怕，說爲了國家和人民，死也值得。那時候我多崇拜你啊，夢想着長大後也能像你一樣，做一個頂天立地的英雄，做一個爲民請命的好官。”

“可時代變了，爸。”

他歎了口氣，語氣裏充滿了無奈。

“現在的人類社會，早就不是你當年那個年代了。這裏沒有硝煙，卻比戰場更殘酷；沒有刀槍，卻比刀槍更緻命。想要往上爬，想要保住自己的位置，就必須學會妥協，學會算計，學會同流合污。”

“老領導走了，我的靠山沒了。魏家勢力太大，我不得不投靠他們，做他們的傀儡，聽他們的指揮。我知道，我現在做的很多事情，都是錯的，是違背你教誨的。可我沒有選擇啊，爸。”

“我收過禮，批過不該批的項目，打壓過不該打壓的人。我在這個染缸裏越陷越深，早就看不清自己的初心了。有時候我甚至會想，要是當年沒有聽你的話，沒有進入官場，會不會活得更輕松，更自在？”

他絮絮叨叨地說了十幾分鍾，從年輕時的夢想，說到如今的身不由己。

從父親的教誨，說到現實的殘酷。

陽光漸漸移到了墓碑的另一側，将他的影子拉得很長，顯得格外孤單。

如果有人此刻站在這裏，一定會以爲他是在給父親忏悔。

可隻有韓常山自己知道，他不是在忏悔，隻是在發洩。

他從未後悔自己的選擇，在他看來，這隻是生存的必要手段。

發洩完心中的壓抑，韓常山的眼神重新變得堅定起來。

他站起身，環顧四周，确認沒有人之後，彎下腰，用手指摳開了墓碑底座側面的一塊松動的石塊。

石塊下面，藏着一個小小的防水盒子。

他打開盒子，裏面放着一張匿名電話卡和一部最普通的老人機。

這部手機沒有任何智能功能，隻能接打電話，而且每次使用後都會被徹底銷毀，這是他和遠在曼谷的鄭老約定好的聯系方式，安全，隐蔽，不留任何痕迹。

韓常山将自己的手機關機，放進帆布包，然後裝上匿名電話卡，撥通了那個熟記于心的号碼。

電話接通的瞬間，他的身體下意識地繃緊了，眼神警惕地掃視着周圍的動靜。

“黃河遠上白雲間。”

韓常山率先開口，聲音低沉而沙啞，帶着一種刻意僞裝的滄桑。

電話那頭沉默了片刻，随後傳來一個同樣低沉的聲音，緩慢而有力：

“春風已度玉門關。”

這是隻有他們兩人才知道的暗語，是多年合作下來的默契，也是彼此信任的憑證。

确認了對方的身份，韓常山這才松了口氣，語氣也放松了一些，說道：

“老鄭，形勢緊迫。我現在雖然坐上了省裏正職的位置，進步了，但風險也更大了。魏家對我盯得很緊，凡事都要聽他們的指揮，稍有不慎，就可能萬劫不複。我必須在一年之内辭職離開這裏，你那邊的計劃，走得怎麽樣了？”

電話那頭的鄭老，是曼谷華人圈裏的傳奇人物，手握龐大的财富和人脈，也是韓常山多年來的秘密合作夥伴。